El 20 de octubre de 2011 la banda terrorista ETA anunció el cese definitivo de su actividad criminal, 43 años y más de 800 víctimas después. La línea invisible recrea los comienzos de esta agrupación a finales de la década de los 60, cuando se inició con jóvenes de la izquierda abertzale y antifranquista, guiados y apoyados por algunos miembros de la burguesía y el clero vasco.
No es la primera vez que ETA protagoniza series, películas o documentales. Las películas del francés Miguel Courtois (El Lobo, GAL), las recientes parodias de Borja Cobeaga (Negociador, Fe de etarras) o los numerosos y fallidos intentos de Imanol Uribe (El proceso de Burgos, La muerte de Mikel, Días contados, Lejos del mar), no llegaron a calar en profundidad en la tragedia y la violencia vivida en el País Vasco. Hay algunos títulos muy valiosos que, desgraciadamente, no tuvieron la repercusión que merecerían: Sombras en una batalla (Mario Camus, 1993), Todos estamos invitados (Manuel Gutiérrez Aragón, 2008), o Santuario (Olivier Massett-Depasse, 2015
La línea invisible casi coincide en el tiempo con el esperado estreno, el próximo 17 de mayo, de Patria, de HBO España, basada en la aclamada novela de Fernando Aramburu. También hace unos meses Jon Sistiaga presentó la docuserie ETA, el final del silencio. Quizás sea el mejor momento para este tipo de ficciones, cuando el tiempo clarifica la verdad de los hechos históricos y facilita el análisis.
Mariano Barroso (Éxtasis, Todas las mujeres), un cineasta y dramaturgo con una habilidad incuestionable en la dirección de actores, es el realizador de los seis capítulos de esta serie; una de las ficciones españolas más interesantes de los últimos años. Con un material dramático en permanente estado de incandescencia, ha cuidado cada detalle para que el espectador observe y opine con libertad, sin forzar juicios apresurados o retratos maniqueos.
La línea invisible tiene bastante continuidad con la serie anterior de Mariano Barroso: El día de mañana (2018). Se repite una recreación de los años 60 en el que se muestran el desgaste del franquismo, pero también una considerable bonanza económica, expresada en el diseño de vestuario y una fotografía preciosista que pinta los paisajes con acentuados colores pastel.
Pero si en El día de mañana se caía en la erotización habitual del cine de Mariano Barroso, y en una dispersión argumental que no acababa de funcionar, en esta ocasión la trama y los personajes están mejor medidos y trazados. Aunque en el desarrollo del personaje del policía Melitón Manzanas, que borda Antonio de la Torre, hay excesos innecesarios, pero también una cierta ternura, humanización y matices dramáticos. Por otro lado, muestra con sensibilidad y talento cómo el odio y la violencia carcomen el alma humana, algo que se echa de menos en muchas ficciones protagonizadas por criminales.
Lo mejor de la serie es que tiene mucha personalidad. Es una historia de personajes y no un thriller que aprovecha el terrorismo como excusa para encadenar escenas de acción y tensión sin alma. El guion de Alejandro Hernández (Caníbal, Criminal) y Michel Gaztambide (Gigantes, No habrá paz para los malvados) tiene tempo, ritmo e inteligencia para hacer pensar y conmover sin mitificar. En solo seis capítulos de apenas 40 minutos, se hace un retrato cercano y complejo que llega a sugerir con mucha sensibilidad e ingenio. La música y el diseño de producción aportan brillantez a esta gran historia, facilitando la inmersión del espectador en la historia.
Mariano Barroso hace brillar un reparto colosal compuesto por actores jóvenes e intérpretes consumados: Àlex Monner (La próxima piel), Enricq Auquer (Quien a hierro mata), Anna Castillo (Viaje al cuarto de una madre), Patrick Criado (Vivir sin permiso), Asier Etxeandia (Dolor y gloria), María Morales (Todas las mujeres), Joan Amargos (La vida sin Sara Amat).